Noches

Y llega la noche, y el mismo pensamiento me carcome la mente,
devorándome desde el interior, robándome el aliento y el alma.
No es algo nuevo: lleva varios días, semanas, meses, incluso años.
La semilla de la culpa fue sembrada en mi interior y esta ya germinó;
sus raíces, mientras crecen, van destruyendo todo a su paso,
generando gran dolor de entrañas…
No hay nada que apacigüe este sentimiento, esta sensación.

Dante Alighieri no conocía este infierno,
por lo cual no lo pudo describir, pero estoy condenado a vivirlo todos los días.

Giran y giran cual torbellino las imágenes del día;
todo lo vivido pasa por mis ojos, mostrándome todo lo que dejé de hacer.
¿Qué hubiera pasado si hubiera hecho esto o aquello?
Déjame descansar, cerebro; no me atormentes con aquello que no es.

Déjame respirar, déjame vivir; por ti los días pasan frente a mí
sin que haya algo que le dé sentido a mi existencia,
viviendo como un autómata en un mundo gris
que necesita ser llenado de color y sabor.

Debo confesar que son mi único consuelo la tinta y el papel:
son el refugio donde le doy seguridad a mi ser.
Unos cuantos párrafos y versos son las lágrimas
que por mi mejilla ya hace tiempo dejaron de correr.
Ensayos, escritos, «versos», versos con rima, sin rima,
son lamentos del alma, desahogo, gritos en la oscuridad
que de una u otra forma aligeran mi existencia.